Modelo de familia multicultural conforme la Alianza de las Civilizaciones de Zp.
Se ha asentado en España un profundo desprecio hacia lo propio. Lo de la fiscala es un buen ejemplo. Se confunde libertad religiosa y aconfesionalidad con iconoclastia, persecución y desprecio de señas de identidad propias mientras se veneran ajenas muy cuestionables. La utilización del Islam para quebrar la hegemonía católica resulta una mala baza, amparar el islamismo resulta contraproducente, para muestra el 11-M, o que se lo digan a los franceses respecto Jomeini, en buena hora se acordaron. Una cosa es la lógica aconfesionalidad y el no plegarse a los deseos vaticanos pero otra muy diferente el jactarse de una persecución de las hasta ahora señas de identidad. Con ello se atentan contra ese principio de libertad religiosa. Hay quienes pretenden eliminar del espacio público cualquier manifestación religiosa católica, de la Navidad a la Semana Santa, todo se convierte en vía crucis. Reconducir el cristianismo a la época de las catacumbas. Me defino como decididamente contestatario con esta Jerarquía que dice representarnos, con su modelo, pero lo que no es aceptable es esta Razia con detalles como los de la fiscala. Pues claro que los espacios oficiales han de tratar de ser neutros religiosa y políticamente, claro que puede no resultar acertada la decisión del Portal de Belén en la Fiscalía, pero más grave y atentatoria resulta la eliminación del mismo. Mal vamos por ese camino integrista.
Sale la fiscala gritando por los pasillos que ha visto un pesebre en la entrada. Entró con saña, con furor iconoclasta, nada de belenes, ni de Navidad, en la Fiscalía no entra. Confunde aconfesionalidad con persecución religiosa, atentando contra derecho fundamental. En permanente batida contra señas, que son de identidad cultural y artística, que no meramente religiosa.
Tony Curtis lo suelta con normalidad, chicas que iban contratadas por los Estudios con ilusiones de ser actriz, pero con el único fin de ser carne de colchón: “Aquellas chicas de 18 o 20 años eran carne de cañón. Todos los que trabajábamos en los estudios nos aprovechábamos de su inocencia. Y las había a montones. No me acuerdo de sus nombres. Las pobrecitas... Al final siempre volvían a sus poblaciones de origen para casarse. Llegaban a Hollywood y se marchaban, constantemente, con todo, si una chica era lista, siempre sabía cómo salvaguardar una parte de su propia personalidad.” También da un ejemplo de la regla de oro del show-business comentando el caso de su matrimonio de conveniencia con Janet Leigh: “Tenía claro que iríamos más lejos los dos juntos. Los paparazzi nos seguían por todas partes, salíamos en las portadas de las revistas. No bastaba con que uno fuera guapo, era esencial que estuviera emparejado con la mujer adecuada. La situación me encantaba. ¿Qué mejor forma de hacerse famoso?” Fuente: Entrevista a The Sunday Times Magazine, reproducida en XL Semanal 16 noviembre 2008.
Nos confiesa su disgusto porque sólo conoce a diseñadores de moda, y a gente así de especial y que aspira en Madrid moverse con gente diferente, con quien poder hablar de un libro mientras se toma un café, parece poner fin así a su etapa glamour y postula por reenganchar su etapa cultureta. Rebuzno ante este customizado de la vida personal, por tendencias. Mi gente sin embargo pasa desapercibida sin problema en la cola del paro pero ante todo resultan omnívoros y plenipotenciarios. No requiero título ni chequera, pero sí educación y valores.
Mercedes Milá, la Milá, anda afrodisíaca y desinhibida. Zarigüeya metomentodo, me resulta refrescante y multidisciplinar. Cuando la ví con Gran Hermano creí su fin, pero erré, nunca la he visto tan desenvuelta y capaz. Las tablas la mantienen regia. Mientras Lorenzo, su hermano, sigue siendo un gentleman dandi con un toque Hermida. Me imagino a la familia junta en estas fechas, sin refajos, cantándole al tronco y dándole mandarinas. Yo mientras, me conformo con verla en pantalla, aunque sea un rato, los martes.
Las tensiones territoriales se ven reforzadas en España por un no saber su lugar. El sistema electoral hace del Congreso un trono para los nacionalismos, en un espacio en dónde debe primarse la representación del conjunto de la población, que no del territorio, que para eso ya está el Senado. La disfuncionalidad se traduce en que ahí tenemos a IU o UPD, minimizadas a pesar de su presencia nacional y miles de votos. Mientras los nacionalismos se constituyen en grupos parlamentarios sobredimensionados, que inclinan la balanza de todo el país. Al igual que en las elecciones europeas, propongo una circunscripción electoral única para el Congreso, y circunscripciones autonómicas para el Senado. Si el Congreso es Cámara de Representación poblacional, que la sea de todos los españoles por igual. Que valga igual un voto en Andalucía que en Castilla, en un pueblo de Murcia que en Hortaleza. En cuanto a las listas, que se las arreglen los partidos con primarias, secundarias o terciarias, quizás así nos dejen en paz.
Hay quienes prefieren tirar ahora las piedras a la Casa Real, como nuevo aglutinante de la frustación y la ira, maniobra de distracción. Claro que me interesa lo que va destinado a la Casa Real, pero lo que realmente me preocupan son las 17 cortes autonómicas. Con presidentes de despachos de Jefe de Estado (Touriño, pero por qué nos has decepcionado?). Y no hablemos de otras familias reales, la de munícipes y consortes, bien alicatados, la de testaferros sentados en diputaciones, o caciques mayores. Esto de lo público nos ha salido caro el vasallaje.
Hace tiempo que la economía real, la de la calle, distaba mucho de la economía oficial, con cifras que ocultaban la carestía de la vida. De nuevo el gobierno no ejerció de tal,distraído en sí mismo, ensimismado, dejó la inercia activada con el PP en el 96 y nada hizo para diversificar riesgos. Zp prefirió embarcarse en la fractura nacional, en la financiación autonómica, en repartir el botín a cambio de favores políticos, ahí están ahora los presupuestos para el 2009. A los Catalanes no les interesaba un nuevo estatut, le dieron la espalda en las urnas, pero los embarcaron en él, descuidando sus necesidades. Cada vez más la política está hecha a medida de los políticos que se reparten España como cotos privados de caza, y los venados somos nosotros.
Se confunde liberalismo con libertinaje, el liberalismo implica responsabilidad social, pues para ser libre se ha de ser responsable. Me sorprende los que invocan el liberalismo como la depredación irresponsable. No me cuadra los que reivindican las 65 horas de tiempos de Dickens para llenarse los bolsillos y como ahora acuden voraces y amenazantes al bolsillo común para socializar sus desmanes y pérdidas. 65 horas para dar cobertura legal a la esclavitud de los de siempre. El PP se opuso, sabe Rajoy que con las europeas en puertas sería estacazo final a su liderazgo, con los de Rato brindando al fondo.
Baltasar Garzón apunta con su candil, alertando nuevamente ante el eclipse de la media luna que supone el terrorismo islamista. Concede entrevista en LVDG (7 diciembre 2008) y entrevé crítica al Tribunal Supremo, al que achaca su ceguera y resuelto anacronismo jurídico-social. “Aquí no hay una jerarquía ni una actuación ya conocida como puede ser la de la organización terrorista ETA. Es una acción horizontal que se consuma nada más conseguir los explosivos”; “...si no se interviene antes en una acción preventiva con todas las garantías, la situación de España puede desembocar en un Bombay”; “con la operación Nova tratamos de evitar que esa cohesión cristalizara en una acción”; “El instructor primero y la sala después entendieron que los contactos que había habido, las reuniones que se habían producido y la preparación ideológica que se había desarrollado en las prisiones generaban la cohesión suficiente en torno a un líder para una ulterior acción criminal”. Se pone en jaque por tanto el criterio para valorar lo que son indicios suficientes de criminalidad y evaluación del riesgo. Ello se ha traducido en que el Tribunal Supremo haya absuelto a presuntos terroristas islámicos procesados por él y condenados por la Audiencia Nacional en la Operación Nova.
“Los terroristas nunca rehuyen de la utilización de delincuentes comunes, sino todo lo contrario. Los aprovechan porque su adoctrinamiento es incluso más fácil. Afganistán es otro ejemplo de esa interrelación. Los talibanes se están financiando con el tráfico de heroína y por eso la OTAN se ha dado cuenta de que tiene que luchar también contra el narcotráfico. Para mí, el terrorismo es una forma más de crimen organizado y por eso hay que prestar mucha más atención a la microfinaciación que a la macrofinaciación de los grupos terroristas”. Respecto Pakistán alerta que “es el mayor riesgo del mundo en materia de terrorismo yihadista,...sus servicios secretos viven actualmente en una situación de hipercorrupción que se ha ido generando a lo largo de los años debido a la falta de control, bajo el argumento de la lucha contra el terrorismo. Eso ha creado un magma de fanatismo, de crimen organizado, de acción ilegal de elementos de algunos servicios...”.
Creo que la igualdad de géneros pasa necesariamente por demostrar que una mujer puede ser tanto o más inepta que un hombre, y francamente me congratulo que lo vayamos consiguiendo. Gracias a muchas jefecillas hemos descubierto que una mujer puede ser tanto o más gilipollas que un hombre, y que un buen bolso no impide convertirse en una hija de bitch. Creo que España camina decididamente por la senda de la igualdad, la ministra de Fomento es un buen exponente, quizás desmedido, pero a escala menor, hay todo un run run de jefecillas con galones que irritan con su mera presencia. La mezquindad no tiene género, ni orientación sexual tampoco.
La Constitución cumple 30 años pero la celebración resulta escasa, menos que a medio gas. Aparentemente hemos envejecido prematuramente conservando la vicios de la inexperiencia, aunando el cansancio de las viejas democracias y careciendo de la perspectiva de la tradición. Quedan todavía heridas abiertas, pero acalladas, la tan invocada reconcialiación nacional se rompe tanto cuando el PP y su órbita se opone a que los perdedores puedan enterrar a su muertos como cuando se lanza en el revanchismo la memoria histórica por el PSOE-IU-Secesionistas, y en el medio como siempre las víctimas, convertidas nuevamente en moneda de cambio político. La transición se hace en fases,requiere tomar sus tiempos, el 78 no fue estación de llegada sino de partida, con sucesivas paradas en este tren regional que es España. Mientras un ridículo patán grita muerte al Borbón, espantajo, si atendiese más a las necesidades de los catalanes, pobre Cataluña en manos de quienes se ha dejado engañar. Imagen: La Voz de Galicia (LVDG). Recorte del 6 de diciembre de 2008
El BNG agrupa un electorado diverso, yo mismo lo he votado y no excluyo volverlo a hacer. Su seña de identidad es la defensa de la identidad y de los intereses de Galicia, y yo como gallego creo que en más de una ocasión es útil, al margen de determinados lindes que se cobijan bajo su paraguas. Creo que es importante que el BNG esté representado en Madrid pero me preocupa que el BNG se haya fagocitado la identidad gallega. El BNG ha asumido en exclusiva el protagonismo de la reivindicación del gallego y se ha apropiado de lengua, identidad y símbolos. El problema reside en que se ha delegado en el nacionalismo el desarrollo del galleguismo y la reivindicación de la cultura e identidad gallega. Ello es tanto por el ansia de la organización nacionalista como por la dejadez del resto, o directamente la oposición a todo cuanto suene en gallego en algunos. Hasta hace unos años el símbolo del galleguismo se ubicaba en un PP mayoritariamente gallego hablante e identificado con una estructura rural-caciquil, apodados los boinas, frente a los birretes de un PP urbanita, castellano hablante, paracaidista a sueldo de Madrid, en donde la cacicada se edulcora llamándola como en Madrid “versos sueltos y familias políticas”. El desvanecimiento de ese PP galleguista representado por el difunto de Cuíña ha dado paso a este PP de Feijoo, un PP sin arraigo que ha permitido ganar ese espacio al BNG. Pero cuantas meriendas da nuestro queridisísimo vicepresidente, el nuevo rey de las chocolatadas. El PSOE nunca se ha caracterizado por el galleguismo sino más bien por el academicismo, la pose social y el mercadeo intentando tener un espacio que si ha ganado lo ha ido ganando siempre a rentas de Madrid. Pero como autóctonos, lo que se dice autóctonos el PP y el BNG.
Llevamos meses con un ataque diario al gallego, como si fuese una enfermedad incapacitante de la mente de nuestros niños que los inhabilitase para progresar. Para algunos aprender gallego significa una pérdida de tiempo y aprender en gallego una tara que mengua sus capacidades intelectuales y volitivas. Pues claro que me parece una barbaridad que para una plaza de médico se puntúe más un curso de gallego que una acreditada especialidad, para mí como si habla esperanto mientras sea una eminencia, o que para apagar fuegos se deje fuera a los paisanos que sólo hablan gallego porque no tienen título que lo acredite. Pero igual de ridículo me parece que cuando realidad mayoritaria se desenvuelve en castellano y la lengua en peligro en Galicia es el gallego que no el castellano , se conceptúe al gallego como un arma de destrucción masiva. Yo llegué al gallego a través de la escuela y doy gracias a ello. El problema no es aprender gallego sino no el no aprender castellano, porque sí es cierto que no sabemos hablar bien castellano, pero no lo sabemos nosotros, ni los asturianos,ni lo manchegos, ni en Valladolid ni en Navarra, les digo que hace más daño al castellano el no leerlo ni escribirlo que el hablar gallego en clase. Thank you.
El 74% de los participantes en el debate de la web de la Voz de Galicia considera que con más educación sexual se evitarían embarazos adolescentes. Pero, ¿Qué es educación sexual? ¿Dar un condón? Repartir condones entre los chavales se interpreta por éstos más como una invitación al sexo que como una invitación al sexo seguro. Algo cojea cuando semana tras semana, el único anticonceptivo que se emplea es la píldora del día después, por niñas que practican sexo sin protección.
La republicana del lip-stick me inspira temor, el candidato con imágenes sacadas del Saigón bajando del autobús en plan héroe americano, fascina ya con canas. Obama me conquistó, sólo un guionista judío y a ser posible homosexual, podría haberle escrito un guión tan bueno como con el que nos deleitó en Denver. Ahi estuve, viéndolo en Intereconomía tv, emocionándome, llorando y aplaudiendo, como con algunos de los discursos grandiosos de Zp, el del matrimonio gay para no ir más lejos.
Veo DocumentosTV (2TVe) una Persia de gente desesperada a 1000$+2000$ el riñón, con suerte extra si RH +, y que viva Euskadi, otra que va como Persia,mesopotámica e iluminada. Pesa menos la pena de un iraní que la de un español? Pesan todas las penas por igual?. Mientras en Galicia a pelotazos por el mejillón, más desesperación y menos banco de inversión. Wall Street se asemeja cada vez más al paredón de los fusilamientos de mayo con un Goya con candil gigante y despropocionado.
Entiendo la infidelidad en términos de traición que no de monogamia. No considero infiel al que en pleno calentón echa un polvazo, pero sí considero traidor tanto al que anda buscando calentones para saciarse con otros como el que siéndole muy fiel en la cama a su pareja anda tonteando con todo cristo a modo de calientap.... o calientac.... Ante eso me encuentro, cuando los delegados de la hermandad gay, acuden en comisión. Ese permanentemente a la caza, en plan salido desesperado y ansioso, de paseo entre urinarios, me resulta particularmente incómodo, sobre todo de los que no dudan en vanagloriarse de los dolores del corazón. Me cansa entrar en un restaurante con quienes antes de que nos hayamos sentado, ya han hecho un repaso de todos los comensales y de las posibilidades de liarse o no con cada uno de ellos. Menudo santoral!.
Uno puede tener amigos y cómplices, los míos, mis cómplices fueron Elena, Krol, Perdomo y Rivas, con ellos era yo mismo sin blog, era sentirse libre para ser, sentir, decir y actuar, aunque fuera con el deseo amargo de Elena. Mi mejor verano fue el que compartí con Krol, de perpetuo deambular, con sus días y noches, con el bareto de las calles con nombre de libertad. Y llegó Perdomo y su permanente estado de sitio, entre el doble sentido y la carcajada, con versalles tuneado de fondo. Rivas y de nuevo los interminables paseos mezclando manga, japonés y escatología voladora de la sub-Z fílmica o esas cenas con minisandwiches viendo el skyline mientras un pelirroja de largamelena, se la devoraba a su respectivo en el coche de al lado. Hoy en día ya no hay cómplices, ya no quedan, las relaciones se acabaron devorando a ellas mismas. Lo peor es que soy consciente de que no estoy receptivo, estoy en recesión emocional.
La inaguración, como una película de Berlanga, ahí estaban todos. Se inagura con palabras mayores, me hacen extensiva la invitación y tras tarde de ruta turística y diálogos del corazón, allá que me los llevo. Curioso contemplar el evento, con alfombra roja y todo. Toda una sociedad congregada en esencia en un mismo local, no faltó nadie, bueno creo que en este caso no ví a nadie del clero y me sorprendió. Tanto cúmulo podría llegar a ser un tanto violento por el exceso de información, pero uno aprende a hablar de lo menos importante y a ejercer el olvido profesional. Me fascinó el collar del propietario con su nombre en letras de oro y la camisa bien entreabierta luciendo pelambrera, espero que no le pararan y le hicieran un análisis de tóxicos. En la ciudad hay otro local, de comida italiana alto standing, de los que cuelgan fotos de famosos comensales y te atienden finamente, cierto es que la comida es buena, la ambientación adecuada, pero nada evita que parezca que te adentras en un local calabrés propio de matanza y tiro en la nuca entre raviolis.
Era justo lo que necesitaba, aunque todo sea una gran mentira a modo de cuento de hadas con puesta en escena a lo comedia griega. Me pase todo el tiempo bailándola aunque sólo fuese con los pies, así que desconecta tu ideología de género y disfruta! No es West Side Story pero te deja el regusto final de haber pasado un momento agradable y divertido con música de Abba, cuántas vidas la tendrán en su banda sonora?. Esto es cine de evasión, así que repito, desconectemos nuestra conciencia de la construcción de género (que si dónde está mi padre que me lleve al altar en el día más feliz de mi vida...) y disfrutemos. Los malignos pensarán cómo alguién puede besar a Meryl Streep y no convertirse en piedra, o si la escena de los saltos en la cama(-elastiquísima) necesitó un doble de cuerpo o algún arnés, o cómo supero su hija que el novio de esta le quemase el pelo con un puro (en la playa), o que nuestra Meryl llamase cordero a lo que era más un pavo, o la salida del armario de uno de sus padres, o los topicazos a la hora de abordar Grecia, pero no importa,todo ello merece la pena y se pasa por alto con el buen rollo que te genera. Disfrutas con su música, la que es de Abba, con los bailes, la comedia. Todos resultan agraciados. Para ver y regalar.
No, no se trata de un nuevo caos en Atlanta, sino de la Georgia europea, salta a la portada la foto dramática de un hombre desesperado abrazado al cadáver de su hermano, y mi primer pensamiento va a preguntarme, pero será de verdad? O será una de esas muchas fotos trucadas, puestas en escena para conmover y generar corrientes de opinión. Triste es para las libertades y el periodismo, cuestionarse cada noticia o imagen que aparece, conocedores que somos, que al poco tiempo se descubre algún tinglado que la deja en entredicho. El marrón está servido, Rusia, imperialista y superdotada energéticamente, y Georgia, la pequeña república en lucha contra la órbita de Goliat. Los de la ex-estrella roja, siguen con el reflejo de fagocitarse a los que la rodean. Cualquier guiño a la OTAN o la UE de una de sus exrepúblicas se considera provocación, pues Rusia impone un vasallaje político y como te salgas del guión te corta el grifo como a Ucrania, y te congelas en invierno. Es poderosa y mientras dependamos energéticamente de los hidrocarburos nos toca callar.
Entra tu hermano por la puerta, pum, pum quién es? El sable del coronel? Abre la muralla sin saber por qué, ni se explica cómo debe 180.000 euros abuelita, abuelita hipoteca tu casita pum, pum quién es? Es el lobo? No abuelita, soy tu hijo, dando golpes en el pecho y promocionando la banca privada Ay! si Chaves te oyera! (gime en su interior la abuelita) Qué hipoteques tu casa por treinta años! Pero hijo mío que a estas altura de longeva lo que me queda es vivir de mis ahorros, no de hipotecarlos! Que no madre, que yo cada mes te los devuelvo, que yo me hago cargo, cada mes, el unito de cada mes te pago mil euros y lo que haga falta... Pum, pum Quién es? El geriatra o el logopeda? El logopeda, tu otro hijo, que se teleaparece vía orange. Hay hijo mío que tu hermano me pidió primero 9000 euros por muebles y hace dos meses que no los he vuelto a ver y que ahora me viene a hipotecar la casa por 180.000 pum, pum Quién es? Martinsa-Fadesa reaparecida en Marruecos? Soy el Sr. Martín, soy insolvente Dios mío! esto es plaga No pasa nada- dice en el aparador Solbes, beodo y tuerto, un tentetieso balanceante. Pero madre, que le llevan la casa en dos mensualidades, que los intereses se la comen por los cimientos, que si sin tener necesidad se escavó el solito 180.000, que lo suyo no es aval, que es crucifixión! Ay hijo mío, que me dice que lo deja la mujer, hay que me lo meten preso, ay que no veo a mi nieta.... Ay madre que la tiene acosada y mobbilizada, que le pagamos el pan y la escuela, que le apagamos lo créditos que tenga hasta que podamos, pero que la casa no la hipotecamos, que aún alquilando habitaciones nos de de comer. Ay hijo qué disgusto! Y yo te que te cuento con las sombras de jeringuillas y tubos sobrevolando Pum pum Quién? Soy la santa compaña crediticia, una Caja Qué busca? Ahorros y si se puede sangre Tome Ud un bocadillo No puedo, ya no me quedan tripas Cierto es, está Ud. toda destripada! Pero qué le han hecho? Pues no mire Ud a aquel banco Horror da verlo, aunque sea de reojo Pero qué le pasa a la banca gallega? No queda, no asiste, de baja Dele Ud mi pésame al Banco de España pero pase de largo. Y allá pasan de largo, aún por esta vez el lobo, el hijo, y la santa compaña, con mortajas de herencias, legítimas, y deudas, pero estará a salvo la abuelita? Ya está de venta la lotería de Navidad.
Una amiga vegetariana se me confiesa animalista, xenófoba y racista. Hablamos de hacer la calle, de las pobres putas de Montera, ella se cree que son todas españolas, yo le digo que españolas ya no quedan, salvo en los anuncios del País o El Mundo, entonces me salta con un que le den .... a las extranjeras, menuda ella, no se corta un pelo al definirse y al aludir a todos nuestros primos americanos de sudacas y cucarachas. Lo cierto es que ni con tres almax se digiere esa cena, me excuso diciendo que estoy cansado y no puedo continuar la noche con ellas, ya he tenido sobredosis de Mango, Stradivarius y Bershka. Me define como un bebedor de vodka, lo que para ella viene ser algo así como extraño perdedor y solitario. Me siento como Brian (Family Guy) con su novia y las amigas de su novia (memorable cada momento, -Brian, cómo puedo saber si soy judía? Eres Judía?-No( le responde). -Pues ya está , ya lo sabes)
Bush sigue con sus últimos actos como presidente, hace un tiempo buscando huevos de pascua en el jardín. Esta vez le tocó una de sus muchas últimas cenas, la anual de la asociación de corresponsales de prensa en la Casa Blanca. No acudió ninguno de los candidatos demócratas, pero estuvieron presentes en el malvado discurso que le escribieron. En él excusaba la no asistencia de la Sra. de Clinton por los francotiradores que rodeaban el edificio, malvada alusión a los faroles de la candidata, sobre los riesgos de su etapa de primera dama de misión por Yugoslavia.
En España, Alfonso Guerra no necesita que le preparen el discurso, se lo prepara bien él solito, un maestro de maldades con daga. En la prensa nos quedamos con D. Federico.
Y es que las ocurrencias pueden servir para humanizar al candidato, tratando de mostrarnoslo cercano y con tanta cercanía que tape lo y a los que tiene detrás. Y ahí tenemos a los del G8, bailándonos un karaoke para entre risas tapar los olores que dejan detrás.
La magistrada entró toda nerviosa, a su estilo, amenazando a los funcionarios, me comentan que se les viene encima la inspección, y la susodicha mezquina amenaza con hacer cabezas antes de que caiga la suya, en manos de quién está la justicia, la tipa lleva uno de los juzgados de instrucción. Todos los funcionarios han solicitado nuevo destino en el último concurso. No hace mucho otro magistrado, pero de lo contencioso, tuvo en jaque y baja a los funcionarios del suyo, CCOO le hizo cruzada, desconocían acaso que años antes, la facultad de Derecho le hizo su propio boicot, ya era difícil poner de acuerdo a los de la Obra acorazada y a los progres bulímicos, pero el mezquino lo consiguió.
En la cena nos da los postres la confidencia de un comensal: En el departamento de diseño de una gran cadena lo más frecuente del mundo es el uso de bolas chinas mientras se trabaja. Otra comensal ve en ello la explicación para que se atrevan a diseñar trench de lino. Me imagino el sonido de fondo de los tiralíneas. Para más inri esta mañana hojeando mujer de hoy descubro la alternativa al cansancio vital: parches del deseo, como si no tuviésemos suficiente con lo de ser buenas madres, amas de casa, trabajadoras, hijas y encima toca andar calientes 24 horas, siempre a disponibilidad sexual.
En la comida me cuentan que los hay que se desenganchan de la heroína con el único objetivo del volver a descubrir el placer de recaer en ella, y de los que se enorgullecen de los que han enganchado. El lícito deseo del placer viciado por el negocio y la adulteración. Me comentan que en eso de la pasión no hay atino, que en León hubo una moda por la que las niñas bien pasaron por su fase de amor gitano y toxicómano. Hace años un compañero en proceso de deshabituación me contaba como las niñas pijas de la ciudad, sabedoras de portar cocaína, se le lanzaban a los brazos en busca de sexo con rayas. La vagina como conseguidora de sustancias. Hubo también un siniestro que habiendo hecho la mili en la Legión relataba como un superior se metía unos tiros antes de ir de instrucción, para ir bien enérgico. Volviendo a la comida, me concretan el caso extremo de una de esas hijas de bien que liada procreó churumbel, que crió combinando con lazos y vestidos caros de los fines de semana en casa de la abuela y con el sin zapatos de a diario. Los seres humanos somos así de frágiles y de crueles, de perdidos y de inocentes, lo peor son los malvados, que los hay.
A3 sigue guionizando la tragedia, el viernes llevan a la hija del cómico, traída de Los Ángeles, y que confiesa que poco le importa que la llamen “perra judía”, suena bajomedieval. Resulta hasta graciosa esta tele a lo South Park. Un avispado y malévolo espectador envía un SMS envenenado que sale en pantalla “la locura también se hereda”.
Seis años desde que lo conozco, y seis años desde que clara y respetuosamente me dijo no, pero en esto de los amores uno es persistente, tozudo y reincidente. Amor incondicional a título gratuito, no condicionado a pago por sexo ni gratificación marital. Dicen que un hombre no es capaz de amar a otro hombre, pero desde hace seis años él está ahí. Si alguna vez me dijese que sí, lo dejaría todo?. Veo en los ojos de una amiga el dolor de la resignación por su amor que ya no es pero que está, decidió caminar adelante pero se reencontró con la soledad. El desencanto Panero escenificado en matrimonio de dos dormitorios, vistas a la bahía y casco de moto.
Mrs. Aguirre (Dulce Neus) toma el té con Rajoy tras haber inyectado insulina en los azucarillos, entra en la estancia Sáenz de Santamaría, ataviada con cofia, portando bandeja con pastitas espolvoreadas de arsénico y alfileres. La doña pilla una pastita recubierta con chocoloteados alfileres, parece que no entra bien. D. Federico entra en la estancia con sus botas altas, bigotillos finos encaracolados y gorra de conductor con borla. -Sra, el auto ya está preparado -Aguardan por tí Esperanza? -Eso parece D. Mariano -Vaya, vaya delante -Apresúrese señora no se me vaya a calar el auto-farfulla el chófer -No me apresure D. Federico- responde la marquesa Alberto, el mayordomo, entra estirado, -Alberto -Dígame Sr. -Acompañe a los invitados a la salida. -Con mucho gusto Sr.
En Antena 3, tampoco les faltan las suyas, la tele sigue con el gusto por mostrar a nuestro capital artístico en barrena y sacan a un cómico a lo síndrome de Tourette, con mirada frenopática. El cómico en cuestión es el que ha hecho reír a media España, ya sé que ahora se llevan los monólogos finos de Piedrahita, pero por la bilis pre y post golpista que ha purgado creo que el Sr. se ha ganado la indulgencia de todos los españoles, y para más inri de cómico pasó a actor mayúsculo. Porque estos cómicos, sean alcohólicos, sadomasoquistas o adoradores de la cofradía, han cimentado una transición escandinava de bikinis en la playa, y han puesto adobe para la historia que nos hemos ido construyendo en común, haciendo reír por igual en Bilbao como en Sevilla. Así que Sr. P. o Sra. T. me quedo con su vida artística, con su buen hacer, su vida personal ha de ser privada y que la compartan con quien quieran, nada tengo que opinar. Como buen demagogo más me preocupan banqueros, políticos, empresarios e inmobiliarios que hacen de nuestra vida privada su vida pública. A éstos sí que había que ponerles la lupa en el bolsillo. Y qué viva Moncho Borrajo!, aunque no me haga gracia.
El Sr. borrajo es de los que gusta de la provación clásica de cabaret, de monólogo a base de ladrillazos a vulva, de los que nos ponen al niño borracho y cómico precoz en función colegial. Si Dita se pone corsés, Borrajó se columpia en su burlesque particular, no es mi rollo pero me gusta su humanidad, a lo Loles León pero con bigote, que viva la locura, la pluma, el taconeo y el dardo espontáneo, que pinte y haga poesía, que baile, cocine y tenga buenos amigos, es el Borrajo. Qué viva el Pajares, el Esteso, mi siempre admirada Dª Lina, Eugenio, Tip y Col, Gila, Raúl Sender....y todos los chistes verdes de casete. Y los chistes del 23-F. Son cómicos, sobre caja de cartón o en andén de estación, poniéndose ciegos en Marbella, o haciendo genuflexiones indiscretas en el dormitorio. Gracias por habernos hecho reir, Millán Salcedo te queremos.
Para ser satírico tienes que tener humanidad y resquicios de inocencia que te sirvan de silencios. Veo en SLQH un corte de mi antiguo seguido OT, en donde un miembro del programa hace la mezquindad ante una niña a quien se le ha ido una parte de su corazón. La niña entre la mascarita y la familia prefiere coger la mano de su madre. Querida niña sólo te faltó darles un corte de mangas para que el aplauso fuese unánime.
En esto del escaño el falo parecía anclar la silla y vivan los ministerios. Los del CQC se cuadraban ante los varones mientras salpicaban a las chicas, tirándole de la falda a la Alborch o a Dª Esperanza. Y ahí toda la progresía dándole la vuelta al calcetín zurzido del chascarrillo para volvérselo a poner. Las políticas eran reducidas a entrepierna de Norma Duval danzando en el Folies. Pero nuestro infantito les ha dado azotainas a éstos y su acompañamiento, y van varias ya.
La ineptitud puede encarnarse igualmente en coquilla que en tanga mañanero, y la brillantez no distingue los tintes. La Tutankamónica y la Dulce Neus lo demuestran en primera línea, con sus ovarios molotov.
Gracias de nuevo Zp por dar algo de oxígeno y dignidad numérica, eso sí con la persistencia obligada de la funesta de fomento o del tribulario tibetano de exteriores.
Volvamos al Hola de la semana pasada, finalmente le sacamos el plástico y nos quedamos aturdidos con lo inesperado, en su interior posado de A.O., resulta onírica. Las poses del Hola más que fotos son óleos, cuadros votivos, nada que ver con el hiriente realismo de OK., cierto es que el Hola siempre tuvo algo a lo catálogo del Museo del Prado. A.O. recupera el pixelado, resplandeciente, como sacada de una balsa de colágeno. La tecnología no podrá curar el cáncer ni el sida pero puede hacernos parecer eternos. Nada que ver con la crudeza de los planos de su paso por La Noria de T5. Respecto a lo que cuenta, a quién le importa?. Es la madrina de este Blog, divertida, incesante y reinventada.
Tras el doble crimen de Alovera es importante que nos paremos a pensar en el infierno en que debía vivir ese asesino finalmente suicida, que en la foto vemos cogiéndole la manita a su hijo huérfano.
Creo que no basta sólo con condenarlos, sino comprenderlos y ayudarlos y creo que una buena terapia para un maltratador sería que supiese que su mujer tiene un arma, que sabe manejarla y que está dispuesta a usarla.
Y es que en el momento en que las víctimas asuman que es mejor que te lleven flores a la cárcel que no al cementerio, el problema del maltrato probablemente cesará.
Entonces, seguramente el maltratador se lo pensaría muy mucho antes de volver a intentar levantarle la mano, presentarse en su casa con un cuchillo o prenderle fuego en el medio de la calle.
Creo que sería una forma excelente prevención y ayudar al maltrador en su rehabilitación y reinserción social. Y es que no hay tardes que no hay nada mejor que tejer un tapiz a la espera del indulto.
Foto: El Sargento Javier Lacasa Cebolledo el día de su boda con su víctima, en compañía del hijo de ambos.
Repaso la prensa. Mientras el civilizado Canadá desolla vivas a sus focas tras aturdirlas a bastonazos, nuestro finísimo infante consorte, se lleva en fallas santas, a su asustado niño, a una matanza taurina, para disgusto de otra consorte, pero esta vez la de la Corona. Ante los ojos horrorizados de ese pobre niño, dónde está la protección del menor? Gratificante ejemplo? No es esto también corrupción de menores? No es acaso abuso? Qué pasaría si en lugar de a los toros lo llevase a un pase de la condal sala Bagdad? Total, también es cosa de hombres, o sino a uno de esos burdeles de carretera, para que vaya aprendiendo a la antigua usanza.
Viernes noche, paro en la gasolinera, tanteo el depósito con diésel y reposto revistas del corazón. Me echo encima veinte euros de diésel, del normal, el Ok y el Hola. Los de sé lo qué hicisteis han mejorado, domando ese coro de carcajadas destripadas, pero echo de menos los buenos momentos del tomate.
Creo que en cada habitación de hospital sería obligatorio un ejemplar de Hola, la revista con las mejores poses del mundo. Sus fotos, fondos, maquetación son preciosas pero clasistas, pues si te apellidas Esteban te condenan a las breves y en las peores tomas. Por su efecto terapéutico y balsámico la haría de prescripción obligatoria.
El Hola viene contraprogamando, te trae un madame figaro sobre el chocolate, y un especial niños, pero la portada me disuade de sacarle el plástico. Parece una pintura negra de Goya coloreada. El barón, aparecido a lo Dorian Gray, con pose a lo cartel electoral de UCD. El baroncito, inmenso y como sacado de un conjunto de bachatas. La nuerísima, a saltitos de un ballet con cara estampada. Sentada e inarticulada, la baronesa tuerta a la que dan cuerda, mientras el niñ@ se le cae de los brazos. La puesta en escena aterra con esas manos rodeando el cuello de la baronesa y aproximándose sigilosamente a las joyas, mientras el bebé mira las lámparas. Todo ello parece un cortapega con pegotes y alambres.
Empecemos por el Ok, es la novedad y la economía, Penélope Cruz por 50 céntimos (65 en Canarias, aquí en lugar de restar suman). Penélope acompaña desde la portada al reportaje pasando por L'Oréal. Mi pensamiento de repente se va a Mariah Carey, sacó vídeo y yo pensé, anda mira la nueva serie de la Obregón, pero no era A.O. sino M.C. Penólope es la mejor maniquí en América, y de las mejores actrices en España, tan normal que va ella. Se la ve con una posesa y diábolica Demi Moore y con la arsénica y depravada Madonna, dándole copazo.
Pozo saca fragancia como un palomar, Pozo in White, el anunciO da arcadas, con tanta ave y perlas, me salva el Osito de Tous. La Tousana me encanta con su pelo blanco y pegado como argamboy, y lo del tiroteo en el jardín les da el bagage de la pesadumbre, que tan bien vende.
La en tiempos "pizpireta" Melissa Joan Hart, parece haberse comido todos los gatos del mundo. Natalie Portman sigue en otra galaxia, esta vez sobre un tejado rodeado de barbudos con tirabuzones, morbosos ortodoxos!. La reina Angelina y el mejorado Brad posan a lo Taylor-Burton, todo hiératicos y con tanta majestad.
Kate Moss parece una comedora de patatas desdentada. Deambulando por las calles de Amsterdam, no necesita jeringuillas colgadas del brazo para parecer demacrada. (Ahora creo en el milagro Rimmel).
Bruce y Demi sacan a una su pequeña Tallulah Belle sin bozal ni máscara de hierro,y en compañía de sus respectivos, la niña parece la abuelita de los 4, y es que hijos y padres se encargan de devolver a las estrellas a la realidad sin adulterar. Es como ver a Bruce treinta años más joven, con mediamelena y la mándibula de Demi-satánica-Moore. Tori Spelling se nos cuela, como siempre parece sacada de una carroza de Halloween, pero su padre lo fue todo.
Gisele Bündchen tiene acreditado su podio, resolutiva y profesional, con una belleza californiana de preoperatorio.
Los Sarkozy llegan como nuevos ricos a la corte británica, y ahí se nota la casta y la clase. El fondo que dan siglos de linaje, revoluciones y conspiraciones no lo dan cuatro años de urnas. Camilla Parker gana por goleada a esta maniquí cantante disfrazada de película americana. La contención da un grado, pues se crece hacia dentro que no hacia fuera, el príncipe Carlos lo demuestra.
Gran y verdadero drama en Hollywood, ya espero el "Queridísima Mama" dedicado no a Joan Crawford sino por los niños olvidados a Kidman-Cruise. Muchos actores deciden parapetar su parón de trabajo bajo la apariencia de ahora me dedico a la familia, algunos tratan por todos los medios de salvaguardar la figura y adoptan, ...Hollywood es la ciudad de los niños adoptados y masticados.
Pasamos página, llegamos a Renée Zellweger representada como una Sharon Stone pasada de cera, o a nuestra Shaila Dúrcal, quien sigue siendo la chica de la frente infinita.
Pasa paginita, pasa, Nicole Richie aparentando estar permanentemente colocada y Christina Aguilera con expresión Lina Morgan. Gracias Charlize por salvarme.
Por penúltimo: Sarao en Pachá para presentar Ok. Arantxa de Benito sigue dando miedo. Sobrepresencia de Mario Vaquerizo, pero canta? Nancys Rubias resultan petardas rubias. Vaquerizo aparece acompañado de la cantante española más plástica del momento: Merche (con una nariz reducida a la mínima expresión). Los Asensio posan haciendo esquina el neanderthal Sanz. Richard Desmond tiene pinta de pescadero de Entrevías pero resulta ser el propietario de Northern&Shell. Maribel Escalona se morrea con su marido, preludio de los embistes de antes del amanecer. Lidia Lozano parece una portada de disco de Paloma San Basilo, y a Christian Toksvig espero poder encontrarmelo haciendo esquina.
Para terror final Mónaco. El baile en Montecarlo con gira de Almodóvar, como cuando los Stones hacen de recaudatorio, cosa chunga como pocas, niños no mezcléis las bebidas, y ojo con el garrafón!, pero éstos no aprenden de consejos y ahí va la mezcla de venidos a menos, aparentaos, y revisones de la movida.. como una edición revisitada de la OTI y sin sitio donde poner las piernas, menuda fauna.
La Voz de Galicia saca en portada la falta de liquidez, el run run de la crisis que se nos cae encima, el titular lo dice todo: Los bancos rechazan el 70% de los créditos a las empresas gallegas.
Mal van las cosas en la economía cuando en apenas un mes han liquidado dos de los de todo a cien en el pueblo. Cierto es que era díficil encontrar algo con lo que salir de ellos, pero hasta ahora habían aguantado el tirón.
Y es que como canarios más tiesos que mojama, en la jaula de la mina que anuncia grisú, si cierran las tiendas dedicadas al descuento y la ganga mal nos lo ponen, aunque en la cima se vea con beneplácito.
El IPC es un engañabobos con el que las subidas del pan se tapan con la bajada de los televisores de plasma y las rebajas del astracán fuera de temporada. Y luego te dan la actualización de salario a modo de propina, para que deas las gracias del tocomocho.
La impunidad ni reeduca ni reinserta. Dónde están ahora los que tanto van a sacarse fotos a los saraos de la cárcel al grito de abajo los muros?. A los que viven parapetados entre chóferes y vigilantes, les da igual.
La entente entre la COPE y EL MUNDO, descalificada como brunete mediática, ha llevado a cuestas, por la subida de los votos, al PP de Rajoy-Zaplana-Acebes. Rajoy se parapeta, se saca del medio a los pares y designa acompañamiento. Pedro J señala hoy ante D. Federico lo esencial de su error, su falta de legitimidad para hacerlo. Rajoy es un par más, un primo de órdago, designado a dedo, fue tolerado por la autoridad de Aznar. Perdidas de nuevo las elecciones su posición se hace delicada. Ahora designa a su corte y pisa a sus pares, como creyéndose con legitimidad de la que carece, carece de la legitimidad de las urnas y del congreso del partido, no a la búlgara. En el PP optan por guardar las apariencias ante la sonrisa maliciosa del gato Blanco. Hay regocijo solidario en Ferraz-PRISA, todos son cínicos parabienes. Qué gustito da el desangramiento ajeno.
Ana Blanco (Telediario, TVE) aparece al mediodía de ayer con blusa de lunares y sobrevestido negro, el peinado también ha cambiado, recogido en parte, suelto hacia delante, y llevado hacia atrás. Juvenil e informal, como un día de primavera. Se la ve feliz, pero un tanto incómoda, como si no se le ajustase a la herencia de tanta contundencia. No se la hace ni al vestido, ni al contenido del telediario. Los estilistas experimentan, la han puesto micolor, como un anuncio de Sony Bravia. Hoy ha vuelto a la normalidad. Hay veces que los contenidos imponen formas
Las cargas simbólicas de una muerte, la muerte de un personaje público que ha adquirido un carácter icónico y simbólico. El asesinato político como móvil de la historia y del posicionamiento. Bastardamente hay quien ha dicho que el asesinato de Isaías Carrasco dio la victoria al PSOE en las últimas elecciones, yo creo lo contrario.
Emmanuele Amara presenta su libro "Hemos matado a Aldo Moro", en el que nos narra los entresijos del secuestro y posterior asesinato del líder democristiano italiano y cinco veces primer ministro, Aldo Moro. Amara basa su libro en las conversaciones con el enviado de Carter para mediar en el secuestro, Steve Pieczenick.
Aldo Moro fue un personaje más que era inconsciente del papel reservado para su muerte, un hombre debía de ser sacrificado para la supervivencia del Estado frente a las Brigadas Rojas. La razón de estado prevaleció sobre la vida del rehén. Sería finalmente consciente de ello?.
De Mario Conde tengo una imagen borrosa y un recuerdo vago, pero destacaría que quizás una de las cartas de su infortunio fuese su brillante impaciencia y su excesivo gusto por estar y ser visto, como estos perros que se dedican a mear cuanta farola tropiezan, o los mamones que van dejando sus iniciales, rotulador en mano, en cuanta pared, cartel o papelera ven. Y lo de infortunio lo digo relativamente pues dudo que tenga los riñones al aire. Excesiva presencia en saraos, excesivo gusto por dejarse querer más por las cámaras que por los accionistas, muy a lo Donald Trump o a lo millonario tejano, no al gusto de los consejos de administración españoles.
Pero esa ansia tiraba de él, y conjugándolo con su brillantez, retroalimentaba su ego y su ola, llevándolo más y más adelante, y más arriba, hasta de nuevo chocar con el acantilado del dinero y la política. Moraleja? Esta moraleja no me gusta, me gustan los personajes brillantes y alternativos, procuro que no meen los zapatos y listo, prefiero los pisotones de los fuertes a los navajazos de los débiles, la historia la escriben los emprendedores y los psicópatas.
Cuanto tardaría Azcona en hacerle un guión a su vida?
Mario Conde reafirma su protagonismo proclamándose vivo. Comparecencia escénica en Telecinco, con juegos florales shakespearianos incluidos. Suena póstumo. Parece una sesión Stanislavski con mirada perdida en su "búsqueda interior": "Si mueres, pero no pereces, permaneces", Tao. El Sr. Conde es un personaje mediático, de los que tienen apellido, pasado y futuro. Es historia viva para los que lo veíamos en telediarios, periódicos y revistas, como cuando se quedó con Antena 3 Tv y Campo Vidal le hizo la alfombra, que no el debate. Ahora se declara esotérico, que no exotérico, y casi cisterciense. No carga con tumores en el espíritu y trata de llevar con gallardía su duelo. Se confiesa admirador del padre del Rey, otro que tuvo que renunciar. No cree ni en las palabras, ni en los hechos, sino en las conductas. Y por ello se confiesa amigo unilateral de Pedro "José" Ramírez, por lealtades colaterales hacia su mujer. Valora, y hace bien, esos momentos en que con cuchillo certero se deja escapar a la presa por coherencia y dignidad, basta que sea uno para ganar la amistad. Magnanimidad sincera y honesta. Y así sigue con la retahíla. Aunque le confiesa a Jordi la confidencia temerosa de su madre de derechas de toda la vida frente a las rojeces, se muestra tácitamente áspero con Aznar y cía. Si de Fraga alaga su brío octogenario y de Vestringe (que antiguo suena el nombre) su inteligencia que finalmente no fue, de Aznar concede el menosprecio del silencio, y no duda en evidenciar a la gallega que ese PP y satélites mediáticos del discurso "Zp negocia con los terroristas, menosprecia a las víctimas y divide España", le han dado la espalda la mayoría de los españoles en las últimas elecciones, eso sí sin faltar al respeto a esos millones que han votado al PP. Revela memorias, que publicará en su momento, y que veo como guión protagonizado por un duque a lo Bardem, y salva a González a pesar de todo, a pesar de haberle fallado en lo personal. Barrunta la crisis que se nos cae y pide comparación de precipicios, el de su Banesto frente a de éstos, que se callan, que se silencian.
Y al octavo año se marchó, pero continuó su espíritu. Rajoy, miembro del gobierno Aznar, vicepresidente del mismo y nombrado a dedo su heredero, perdió las elecciones del 2004, en un voto precisamente de castigo a ese gobierno. El 11-M no cambió el sentido del voto, pero sí lo movilizó. Un electorado desencantado pero enojado, dejó un mensaje claro y unívoco: "Por ahí no". Cuatro años más tarde Rajoy ha vuelto a perder las elecciones, aunque pretenda no darse cuenta. Y las ha perdido no por un voto a favor de Zp, sino por un voto en contra del PP. Si el PP quiere volver a gobernar es necesario que sepa disociarse de Rajoy, que no de sí mismo. El PP no puede seguir vinculando a este equipo caducado, la vigencia de su ideario político respecto a temas como la vertebración territorial, política de seguridad antiterrorista o política económica. El PP de la derecha razonable, debe preservar la validez y vigencia de su ideario, y por ende del modelo constitucional, reencarnándolo en un equipo nuevo. Ello lo necesitamos todos, tanto el PP como este PSOE cautivo y territorializado. En caso contrario corremos el riesgo de identificación de unos ideales con una etapa fenecida y en descomposición, cayendo éstos, afectos por contacto, en tal descomposición, a modo de fruto en cesto con podredumbre.
¿NO CREÉIS QUE YA HA LLEGADO LA HORA? Me dirijo a mis compañeros y compañeras del Partido Socialista; a todos los cargos públicos, dirigentes provinciales o regionales, miembros del Congreso o del Senado, Alcaldes, "barones" o "ex-barones" que dicen estar esperando la hora"; me dirijo también a aquellos de los que se dice están esperando su hora". Me dirijo a todos mis compañeros que en privado dicen no poder aguantar más esta situación; me dirijo a todos aquellos que me llaman o me escriben para darme ánimos; que me dicen que ellos no se atreven a hablar, que temen el vacío interno, que temen que les acusen del "ser del PP", que temen hacerle daño electoral al PSOE..., pero que están de acuerdo conmigo; o que no están totalmente de acuerdo conmigo, pero que están completamente en contra y asustados por la deriva que lleva la política dirigida por José Luis Rodríguez Zapatero. Me dirijo a todos aquellos que, con muchas dudas, le dieron una oportunidad al Gobierno cuando decidió romper el Pacto por las Libertades y contra el Terrorismo para iniciar un proceso de diálogo con ETA apoyándose para ello en las fuerzas nacionalistas y en Izquierda Unida. Me dirijo a todos aquellos que una vez fracasada esa opción dicen por activa y por pasiva, siempre en privado o en semi-público, que hay que desandar el camino, que hay que rectificar, que hay que volver al plan B, que el plan B no puede ser otro que recuperar la política de firmeza contra ETA y volver a revitalizar el Pacto con el Partido Popular. Me dirijo a todos aquellos que desde dentro de las filas del Partido Socialista se sintieron abrumados cuando el Gobierno decidió ceder al chantaje de Ignacio de Juana Chaos; me dirijo a todos aquellos que se sintieron abochornados, aunque callaron, cuando el Gobierno empezó a dar explicaciones contradictorias y titubeantes para enmascarar la cesión. Me dirijo a todos aquellos militantes socialistas que se sintieron humillados cuando la Fiscalía retiró la acusación contra Otegi, permitiéndole volver a su casa después de haber sido conducido ante el Tribunal de la Audiencia Nacional en un avión de las Fuerzas Armadas. Me dirijo a todos aquellos militantes socialistas que han sentido vergüenza ajena cuando han sabido que el terrorista de Juana Chaos sale del hospital con su novia, pasea, va al homeópata, va de compras, pasea sin esposas por el recinto hospitalario. A todos aquellos que han escuchado estupefactos al Ministro de Justicia explicar que es bueno que el terrorista ingresado en un hospital "salga a curarse". Me dirijo a todos aquellos militantes y dirigentes socialistas que siempre se sintieron orgullosos de lo que supuso la Transición Española; me dirijo a todos aquellos socialistas que no quieren mirar hacia atrás, a todos aquellos que defienden que el Partido Socialista ha de seguir siendo un partido que vertebra España, un partido nacional, que no renuncie a serlo, que no se conforme –como ahora– con ser un partido que consigue mayorías sumando con los nacionalistas y con los partidos marginales. Me dirijo a todos los militantes socialistas que quieren que el modelo de Estado no dependa de los votos de quienes nunca creyeron en la Nación española, de quienes aspiran a constituir una nación independiente, de quienes mercadean con sus votos para vaciar de competencias al Estado Español y convertirlo en algo residual. Me dirijo a todos los socialistas que saben que por ese camino emprendido llegaremos a un Estado inviable, en el que la desigualdad de derechos entre españoles hará estallar el sistema. Me dirijo a todos los militantes y dirigentes socialistas que observan con preocupación y estupor toda esta ceremonia de confusión alrededor de las candidaturas de ETA a las elecciones locales y forales del País Vasco y Navarra. Me dirijo a todos aquellos que no quieren pensar, que prefieren quedarse con el "mantra" repetido por el Gobierno y por el PSOE de que "se cumplirá la ley"; pero que no pueden evitar comprobar que se repite la historia de las elecciones al Parlamento Vasco, cuando surgió la candidatura del partido Comunista de las Tierras Vascas y el Gobierno la dejó pasar. Me dirijo a los socialistas que preferirían engañarse, que preferirían pensar que es verdad que el Gobierno va a hacer cumplir la ley, que preferirían, incluso, pensar que no pasa nada porque ETA vuelva a las instituciones, disfrazada ahora de ANV. Me dirijo a los que se sienten incómodos cuando se les interpela con esta realidad, a los que tienen conciencia, a los que mirarían para otra parte para no tener que pronunciarse, pero temen no poder hacerlo si les llega nuestra voz. A todos ellos les pregunto que si no creen que ya ha llegado la hora de hablar. A todos ellos les digo que tienen responsabilidad en lo que está pasando. ¿A qué esperáis? ¿Sois conscientes de que han detenido a un terrorista, miembro del Comando Donosti, que estaba a sueldo del Partido Comunista de las Tierras Vascas? ¿Sois conscientes de que el Fiscal General del Estado se ha negado a iniciar un proceso de ilegalización de ese partido que subvenciona a los terroristas? ¿Sois conscientes de que el PSOE y el Gobierno han rechazado en el Congreso de los Diputados iniciar el proceso de ilegalización? ¿Sois conscientes de que quienes han permitido que se le presta apoyo logístico y económico serían responsables políticos si ese terrorista detenido por la Guardia Civil hubiera cumplido con su objetivo criminal? ¿Sois conscientes de que quienes calláis sois cómplices de aquellos que no cumplen con su deber de proteger a los ciudadanos? A todos os quiero decir que lo que se está preparando es lo más grave de toda nuestra reciente historia democrática. A todos os digo que lo vais a tener muy complicado para mirar para otra parte. A todos os digo que vamos a hacer lo posible para que no podáis lavar vuestra conciencia. Porque si ETA vuelve a las instituciones, vestida de los que sea, será porque el gobierno se lo ha permitido. Si el Gobierno permite que las candidaturas de ANV, trufadas de Batasuna, continuadoras de Batasuna, sustitutas de ETA, se cuelen en los ayuntamientos y diputaciones vascos y navarros, el gobierno estará consintiendo que ETA obtenga subvención, infraestructura y logística para preparar con mayor comodidad sus crímenes. Es así de duro y así de claro. Desde los ayuntamientos y desde el Parlamento Vasco ETA preparó en el pasado sus crímenes; desde los ayuntamientos vascos –como se ha sabido después, una vez detenidos algunos de los terroristas que ejercían como concejales– daban información de las horas y las rutas utilizadas por concejales socialistas y populares. Desde los ayuntamientos vascos, con dinero público, organizaron la persecución y el asesinato de algunos de nuestros compañeros. ¿Vais a seguir callando si esto ocurre? ¿No vais a hablar para evitar que ocurra? ¿Vais a esperar a que haya un nuevo atentado, a que declare en la Audiencia Nacional el criminal, a que explique cómo seguía a su víctima desde el cómodo cargo de concejal? ¿Podréis seguir durmiendo bien por las noches? Yo creo que ya ha llegado la hora de hablar. Os pido que lo hagáis antes de que sea demasiado tarde. Rosa Díez
De nuevo sangre, han asesinado a un trabajador, a un obrero, a las puertas de su casa, su mujer y su hija, desesperadas, sólo pudieron abrazarlo mientras se les iba. Escucho a Rosa Díez, ella no pudo olvidar a los compañeros muertos y se fue. Zapatero erró y persistió en su yerro. Rajoy se lo dejó claro en el debate, no hay cheques en blanco frente a la barbarie. Este atentando remueve conciencias, y devuelve el recuerdo. Sigo escuchando a Rosa Díez, socialismo comprometido.
Un infantito o un miope social?. Sólo tengo una razón para votar al infantito, e inevitablemente la voy a ejercer. Creo que la sociedad debe ser plural, creo en la libertad y en el derecho a amar y ser amado, que no hay familias clase B, que una mujer tiene derecho a serlo, y aunque sea ecuatoriana tiene derecho a saber si está enferma o no; creo que deben prevalecer las personas, no creo en la profecía cumplida de la emigración que parece condenar al emigrante a la delincuencia; creo que una mujer puede amar a otra; creo que puedes equivocarte y corregir; creo en la dignidad de las personas, y creo que hoy por hoy Zp es quién mejor lo simboliza. No creo en este PP intervencionistas e intransigente en la vida privada ajena. No creo en los que van a cuchillo por y para todo, ni en un mundo de familia única, de odio y desprecio hacia el diferente aunque se disfrace en sarcasmo o en el gracejo de la boca llena. El infantito peca pero dibuja un futuro sonriente, Rajoy no. España es plural y sonríe, a pesar de la preocupación.
Existe un derecho a educar en el odio? El TSJ andaluz reconoció en sentencia de ayer el derecho de los padres de un alumno de Bollullos Par del Condado (Huelva) a ejercer la objeción de conciencia de Educación para la ciudadanía. La movilización del PP y marcas blancas contra todo avance social acabó en los tribunales, y el tribunal entiende que vulnera sus derechos fundamentales a educar a sus hijos en la formación religiosa y moral que está de acuerdo con sus propias convicciones y a la libertad ideológica y religiosa. Se entiende que los valores constitucionales vienen a constituir una ética cívica distinta de la personal, creada por el Estado e impuesta a través del sistema educativo. Nada se objeta a creencias propias pero sí la responsabilidad en cuanto normas de convivencia en respeto. Se acepta el valor de educar en contravalores, aquellos que entienden que una persona posee una diferente dignidad en tanto sexo, raza, orientación sexual, credo u ideología.
El Almodóvar de los 80 me abrió los ojos al cine español. Era mi equivalente a página porno en pantalla grande, como los anuncios por palabras del periódico lo eran del sexo de pago. Su universo se me replegaba como braga húmeda trasparentando vestido y pidiendo guerra. No lo considero cineasta sino terapeuta, su cine es su terapia, y en cierto modo ha sido la nuestra. La Ley del Deseo, Matador o Entre Tinieblas son mis favoritas. Pretendiendo ser más uterino que vaginesco acabó en tostón, resultándome más un director de momentos, de secuencias o de planos, apeticible en boca con submarinistas, carceleras, porteras o tupperwares pero ahogado en la perspectiva. Y es que uno no se basta para su genialidad. Se lo inventa, se lo guisa, se lo come y se lo vende. Poco importa ya, es de los pocos que despierta la cartelera patria y marca con mayúsculas.
Y para reinterpretaciones las de Bigas Luna, en seno mamporreado a lengüetazos, hormonal como un chorro de leche caliente en la boca. Los llaman erotómanos, y lo consiguen. Almodóvar me deja fláccido pero decir Bigas Luna ya me basta para fantasear y segregar, como un Berlanga a tamaño natural, un Hitchcock sádico atroz, o uno de los apetecibles martirios de Buñuel.
Amy Winehouse, Dita Von Teese o Diablo Cody, desfile de tatuajes y mujerse descreídas que reinventan el feminismo a base de reinterpretaciones de tacones, lacas, cardados, sujetadores con corsé, y lencería fina, aunque no se cambie en toda la semana, al servicio propio que no ajeno. Y ahí lo perverso y liberador del juego.
Como en un cuento de Poe ambientado en la Torre de Londres, los cuervos campan por el Tribunal Supremo, y ponen huevos en el Constitucional. Y es que la Justicia es España no es que sea ciega, que le han arrancado los ojos, es que quieren que sea manca a su pesar. La Fiscalía General del Estado actúa como servil correa de transmisión política que bien trata de descuartizar al Poder Judicial. Pon la mano en el tajo, ahí viene la azada, adiós Acusación Popular. Quieren un Poder Judicial siamés, umbilicalmente unido, y al que poder estrangular con la pinza propicia. Una eutanasia jurídica, mientras, las asociaciones profesionales, olisqueando meadas en farolas.
Iñaki posa su patita en la espalda del infantito Zp, y le da lametones en el lóbulo izquierdo. Le mordisquea las manitos y se acurruca bajo sus pies a modo de mullidita alfombra. Cierto es que el infantito resultó púber precoz, y como matando al padre mediático, entre canastas birló para otros la merienda. Pero nuestro perrito siempre estuvo ahí, de fondo, a pesar de sin ni siquiera tener un balcón que compartir al paso de la procesión. Iñaki y el infantito juegan al frisbee, pero qué buena pesca!, pero qué cantidad de truchas!, aquello parece un paseo a bordo del Azor entre acantilados y a punto de encallar. Finalmente desliza la pluma sostenida en la boca por la espalda del niñito, éste no para de sonreir, feliz. Fuera de cámara, el perrito servicial le pide un alago final, y el infantito anuncia pucheritos para las semanas entrantes.
Si Losantos está escorado, Iñaki se halla en los bajos del Prestige. Entrevista a un desencajado Rajoy para cuatro-cnn+-prisa-SER, aquello parace un salón de té postmoderno. Asistimos a un debate singular, con cuchillo y tenedor, el pastelito es Rajoy, el mismo que antes fuera anchoa para el oscuro Gallardón. De fondo le organizan un diaporama por el que van desfilando a modo de cornamenta las efigies de un Roucolie a lo Pinochet, al curtido de la esfinge Sra. Aguirre (mi Dulce Neus). Suenan los silencios de guantazo hostil. De la familia tradicional, cálido hogar, a la praxis de la praxis médica, y ahí se le saltan los puntos. Al discurso de Rajoy se le ven las frases hechas que no encajan. Iñaki, viendo las costuras, hinca el hierro de su lengua en los hilos. Ni los cueros de serpiente, a modo de zahones, salvan a Rajoy la entrepierna, pero aguanta con las fauces clavadas. Finalmente Rajoy se nos confiesa afrancesado en los hablares, ahí al menos aguantó embistes de un lanzadagas reclinado.
Cuando el pañuelo de la cintura pasó a burka, el mundo de las mil y una noches se desvaneció. Turquía desanda los pasos y vuelve a los tiempos de Abraham. Otros, sin embargo, prefieren ponerse el pañuelo en los ojos, y entregar la llave de entrada.
Hay veces que uno no debe dejarse querer. El juego nacionalista del PSOE, o el PP en brazos de una Iglesia que quiere a Cristo clavado y bien clavado en la cruz, en lo alto, no vaya a ser que se nos baje a la calle y tengamos un Ellacuría.
Aunque soy más de la cuerda de Carlos Herrera, reconozco que los amaneceres me los da Jiménez Losantos. Libertad de expresión, escorada y un tanto condicionada, pero libertad de todas formas. Insurrección verbal y contracultural en tiempos de un nodismo interiorizado, de comunicados de prensa y punto. Un beatnik agitador, sólo beatíficamente condiconado por los muros que le dan amparo, que le hacen callar y hasta soltar algún alago en entrevista institucional. D. Carlos Herrera es el regusto de la buena compañía con puro y copa, y jamón del bueno, y la mirada con picaresca ante un mundo que se nos contorsiona. La alternativa la tiene Blanco Ariza, contrapunto al chirriante Francino. Si se lo propone, Blanco Ariza restaura la Ser, pero eso cuando le dejan. No se preocupe D. Pedro, manos no le van a faltar, ahí tiene a los Guiñoles para devolver la esperanza.
Javier Bardemparece deshidratado, como en estado de permanente eyaculación, siempre amarrándose a lo Bigas Luna. Testosterónico, bocas y venado, de mal perder y sobrado cuando gana. Ahí va retumbando en América, cantándole el olor a jamón serrano. Nuestro Brando, porque como él yo aquí no recuerdo a ninguno. Bravo Bardem, cuídate la boca.
La esposa del Magistrado publicó su libro, ¿Pero nadie le gritó a tiempo: Señoría su esposa se está matando!? Suicidándose en la sangre de los otros y salpicando a todo el juicio con ella. Fue el propio Magistrado quien le dió las pastillas, terrible bajeza, sin necesidad.
Me imagino a Rajoy, aterrorizado ante el charco, mientras los nacionalistas y sociatas se refuerzan en el barro. Miedo de niño bien a manchar zapatos y pantalón corto, Jiménez Losantos lo define como maricomplejines, y ese es el problema de la derecha, que tenga miedo a serlo, a saltar en el barro, a mancharse los zapatos.
Rajoy nos presenta un PP-Mastercard, Zp pierde el ángulo con los suspiros de alivio en los Desayunos TVE, mientras en la América soñada duets de telepredicadores. Si a los de aquí no me los creo a los de allá menos. Reelegir a los Clinton?, más de lo mismo, más del pasado, o apostar por un nuevo neo-Kennedy?. Hay que ver lo que les duran a éstos los mitos. Para cuando un Neo-Azaña, o un Neo-Franco?, aquí se nos olvidan rápido. Perdón, ya tenemos ley para desmemoriados. Obama suena a Bin Laden, soba a su mujer como un prota de Spike Lee, y nos reinventa de Lincoln a Martin Luther King. También Bill tiró del apretón de manos presidencial, o de no tragarse el humo cuando fuma, demasiadas sagas familiares, de protas reinterpretando el mismo papel, un nepotismo senatorial romano, y se nos criticó a Juan Guerra y su diario de abastos.
Y del otro lado la gran loba con vestido rojo brillante estrellado, la del garrote vil con guante de terciopelo o de seda numantina. Esperanza Aguirre es como una dulce neus acunando a Rajoy en su regazo mientras carga el arma. Siento devoción por ella.
Zp me gusta, pero como embajador de la buena voluntad en las páginas del Hola. Es tan fotogénico, queda tan bien en plano, es como un Kennedy siempre sonriente y en permanente misión de paz. Su cargo está en la Unicef y no en Moncloa, resulta imberbe para esta cuna de lobos que frecuenta las Cortes. La política es mercado bursátil, y éste no ha salido de la cartilla de ahorros. Tiene a la patrona sobrevolándole, con esos extraños trajes casi espaciales, futurista y tutankamónica. Fernández de la Vega tiene las agallas y el arrojo, sí me gusta, es una buena zorra, y en política o eres zorra o te comen.
Rajoy sigue catatónico, y con piloto automático, oírlo cansa y verlo desgasta. Tanta formación y conocimiento tan mal vendida. Sólo Caldera le hace un favor, siempre tan nervioso y sudoroso, rascándose la frente, tiembla la economía cada vez que nos sonríe hablándonos de paro. Guerra al menos era venenosamente divertido, aunque homófobo.
Pero, qué ha sido de la clase obrera?
Hoy desprecia el estudio por la playstation, por el subsidio y el coche tuneado, de fin de semana en Costa Polvoranca, un marxismo wii con Trotsky de mando a distancia.
Veo a A.O. en un programa de la tele a modo de zoco de mediáticos en busca de recolocación, está ceceoo, y la hija de la gran mamá, y otros personaje más. A.O. Se está convirtiendo en un proyecto de M.D. pero sin su movimiento ocular. No, no la comparen con S.M., ésta al menos tiene un pasado de estrella. Le ofrecen 300€ para ir de colaboradora, ver para creer.
Qué dura la vida del espejo. De programa propio a dárselas de serio en el tiovivo. Qué dolorosa transición la de madame a fulanita y de fulanita a Casa de Campo, a la calle, una rue de piedra con suerte engomada, con suerte.
